Хартфорд,
17 февраля 1878 г.
Дорогая матушка,
наверно, я худший корреспондент на свете и становлюсь день ото дня хуже. Совесть терзает меня, когда я не пишу вам, но уже не мучит, когда я не пишу другим.
Жизнь для меня теперь совсем не шутка. Почти все время я чувствую себя загнанным, затравленным. Это происходит главным образом потому, что уж очень много дел и забот, да еще нет отбою от незнакомых доброжелателей, засыпающих меня любезными письмами, — а я вынужден отвечать самым невежливым молчанием, иначе пришлось бы уйму времени тратить на переписку. И еще многое отнимает у меня время и разрушает мои планы. Словом, из-за всего этого я не могу написать книгу, сидя дома. А это лишает меня заработка. Вот почему я, кажется, сбегу со своими чадами и домочадцами куда-нибудь в Европу, в тихий уголок, где можно будет спокойно дописать хоть одну из полдюжины книг, которые у меня начаты и лежат без движения. Пожалуйста, никому пока об этом не говорите.
Мы думаем отплыть 11 апреля. Я-то съезжу в Фредонию повидаться с вами, но боюсь, что Ливи такое путешествие не под силу. Словом, там видно будет. Надеюсь, что она сможет поехать.
Пришел мистер Твичел, надо кончать. Мы все здоровы и шлем вам всем привет.
Любящий вас
Сэм.
| Предыдущая страница | К оглавлению | Следующая страница |
