Растерянный Билли Хоккинс расписался на салфетке, потом на открытке с видом Манхеттена, затем на надорванном почтовом конверте. Наконец, взмолился:
— Граждане, помилуйте! Я всего лишь отставной боцман... Ну, зачем вам мой автограф?
На что толстенький господин ответил:
— Вы же читали эту книгу, пусть и частично? Почему тогда спрашиваете?
Но от Билли все же отстали... Гарри оглянулся. За ним в очереди уже стояло несколько десятков человек. И к ним непрерывно пристраивались все новые и новые люди, которых привлекала огромная, в пол стены, вывеска: «Марк Твен, «Простаки за границей», — и ниже: «Доллар за штуку, доллар пятьдесят за две».
— Билли, а кто такой Марк Твен?
— Эх, приятель, — вздохнул старый боцман. — Даже я, прочитавший в своей жизни полторы газеты, знаю это имя...
— Нет, кое-что я слышал, — неуверенно произнес Гарри.
— Это обычный парень откуда-то с Миссисипи. Говорят, был не то капитаном, не то лоцманом. Пишет о таких же, как мы с тобой, Гарри. Представь, если бы ты поехал тогда, два года назад, в Европу на пароходе.
— Два года назад я возил по Гудзону уголь.
— Но мог бы наняться и на «Квакер-Сити»?
— Мог бы. Да только не нанялся, — согласился Гарри.
— Так вот, если бы нанялся, тоже угодил бы в эту книжку.
— Выходит, простаки — это вроде как... мы с тобой?
— А то! — И Билли засмеялся, снова показав свои прокуренные зубы. А за ним засмеялась и очередь, прислушивавшаяся к их разговору.
| Предыдущая страница | К оглавлению | Следующая страница |
